No recuerdo cómo llegué hasta ahí. El viento me empujaba.
No podía distinguir mi respiración de la suya. Ni mi voz de lo que escuchaba.
Intenté sacar mis ideas. Escribí, taché, dibujé, rompí. Y nada.
— No se puede obligar la lava a salir.1
Caminé un poco más. Sentí mi corazón latiendo igual que el suyo: lento, profundo, tranquilo. Mis ideas y mis miedos todos mezclados, solidificados bajo la superficie.
— La belleza nace de la historia del fuego. Todo alimenta el próximo movimiento.2
El viento me hizo cerrar los ojos. Algo se movía bajo mis pies, bajo la piedra, bajo la tierra. No sabía qué era mío y qué era suyo.
— La fuerza sigue bajo la superficie. Todo se mueve, aunque no lo veas.3
Algo respiraba debajo y me miraba. No era mío. No era del todo mío.
Cuando abrí los ojos, seguía sola en la cima. Pero sabía que no lo estaba.
EN: Lava cannot be forced to emerge.
EN: Beauty is born from the history of fire. Everything feeds the next movement.
EN: The force remains beneath the surface. Everything is moving, even when you cannot see it.
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